El mendigo del metro

Solía verte de lunes a viernes a eso de las nueve de la mañana, hora punta para mí, a la salida del metro, sentado junto a las escaleras que daban al exterior de la estación. Durante casi dos años, en mi camino al trabajo, mi mirada siempre se cruzaba con la tuya. Aún lo recuerdo bien. Inclinabas la cabeza hacia la derecha mientras agitabas una lata en un gesto que reclamaba alguna moneda como la que sonaba dentro de ese recipiente mugriento de hojalata.

Recuerdo perfectamente tu cara, y sobre todo tu mirada. Había un halo chispeante en tus ojos que emanaban inocencia y ternura, era como si sonrieran a pesar de la adversidad. También recuerdo la chapa de tu garganta. Después, pasaron varios meses durante los cuales no volví ni a esa ciudad ni a ese metro. A mi vuelta, misma hora y misma parada…pero tú ya no estabas sentado junto a las escaleras. Te habían/habías desplazado. En concreto, unos peldaños más arriba, un lugar más desventajoso sobre todo en hora punta, cuando esperas que la flauta suene en la lata pero los transeúntes que acostumbran a apoquinar ya lo han hecho unos peldaños antes. Tu antiguo lugar lo ocupaba otro, estética parecida pero mirada diametralmente opuesta. Fría y penetrante como la de un tuareg.

Así continuaron los meses hasta que abandoné esa ciudad de nuevo. No volví a acordarme de ti hasta hace apenas dos semanas y, desde entonces, tu recuerdo ha estado rumiando en mi cabeza hasta hoy, que he decidido darle forma de palabras. El 22 de marzo volví a recordarte, incluso creí verte en televisión aunque estoy segura de que no eras tú. “El mendigo de Maalbeck”, me dije a mí misma. Aquella mañana una bomba estalló en esa estación de metro, apenas unos metros por debajo de esa lata de hojalata. Espero que estés bien.

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